Sample 1 for Italian readers

Method & Madness is in English, like my other books, so far. But I have many Italian friends who read enough English to enjoy the poems, hopefully. I am posting three samples to give you an idea of the type of spicy stuff I write, very few upbeat greeting-card types, several intense even disturbing poems. Not the way things should be, but the way they are. Anyway here's the first, if you don't know the word "etiolate," look it up. I had to. 

Etiolate Blues

That man sitting in my chair near the window

Reading the same page of Naked Lunch over and over

Wondering, if anything, how much longer his socks will last

How many more pairs of socks he will need

Turns to look out at nothing although the sky is right there

What is he doing sitting in my chair? Spying?

On a brilliant Sunday morning at 11 am

After making tea and drinking it, which he can't remember

Social-Learning theorists say that self-pity is a common method for gaining attention

So that must be the African violet's game

That feeble house plant his mother gave him

That never got enough light, never got enough

It won't thrive, neither will it die in San Francisco

Living alone is no surprise but a point of shy pride

Last April they gave a pride parade and everyone showed

Except the sitter and window cat who jumps into his lap

Not for love, just the warmth of a human body

And what little light streams in on them from above.

Il blues eziolato

Quell'uomo seduto nella poltrona vicino alla finestra

Che legge la stessa pagina di Pasto Nudo tante volte

Si chiede, semmai, quanto possano durare i suoi calzini

Di quante paia di calzini ne avrà bisogno

Si gira a guardare fuori il nulla anche se il cielo è proprio lì davanti

Cosa fa seduto in quella poltrona? Spia?

In una domenica mattina splendente alle ore 11

Dopo che si è fatto il tè e l'ha bevuto, di cui non ha ricordo

I teorici dell'Apprendimento Sociale dicono che l'auto-commisurazione è un metodo comune per ottenere attenzioni

Perciò quello deve essere il gioco della viola Africana

Quella pianta di casa debole che gli ha dato sua madre

Che non ha mai avuto abbastanza luce, non abbastanza

Non fiorisce ma neppure morirà in San Francisco

Vivere da solo non è una sorpresa ma un punto di timido orgoglio

Lo scorso aprile hanno organizzato una parata dell'orgoglio e tutti si sono presentati

Eccetto quel tipo seduto e il gatto nella finestra che gli salta sulle gambe

Non per amore, solo per il calore di un corpo umano

E quel poco di luce che li illumina dal di sopra.

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